Alice a eu trois vies sous la plume de Lewis Carroll. Ses premières aventures sont souterraines, confiées par l’auteur à un manuscrit (enluminé par lui-même) qu’il adressera en cadeau de Noël à l’enfant-chérie, Alice Liddell, en 1864. Un an plus tard, curieuse et réfléchie, gourmande de gâteaux et de conversations, Alice affirme au grand jour un scepticisme tempéré dans le récit d’un rêve cruel de rencontres merveilleuses où elle ne cesse de changer désespérément de taille. Triomphante, enfin, en 1871, elle traverse un miroir enchanté pour s’assurer sur un échiquier de fantaisie un trône de Reine. John Tenniel a donné aux membres de ces cours loufoques des traits inoubliables. Carroll, de son côté, après s’être amusé avec Alice à écouter des leçons de morale absurdes et des poèmes farfelus, s’est lancé seul, en 1876, à bord d’une nef des fous victorienne où l’on s’exprime en vers rimés, dans une chasse au Snark – créature indéfinissable, fabuleuse et fatale, que l’on poursuit, un dé à coudre au doigt et l’espoir au cœur. Un volume de la Bibliothèque de la Pléiade réunit l'ensemble en reproduisant les illustrations des éditions originales et, en fac-similé, le manuscrit calligraphié et illustré par Carroll d’Alice sous terre.

Les éditions des Belles-Lettres donnent à lire les Explications au livre d'Aristote sur l'Art poétique de Francesco Robortello, traduites Sylvaine Poujade-Baltazard. Lire les Explicationes, c’est partir à la rencontre d’un homme qui a consacré sa vie aux études grecques et latines. Quand en 1548 Francesco Robortello publie les quelque 320 pages de son commentaire de la Poétique, il a à peine 32 ans, et s’attache depuis toujours à la lecture des textes anciens et à l’élucidation de leurs énigmes. Son attention scrupuleuse à la lettre même du texte d’Aristote l’amène à comprendre qu’il est face à des idées très neuves sur l’art poétique, de nature à bouleverser les modes de pensée qui sont ceux de sa culture et de son époque. C'est le début d'une longue histoire qui se confond avec l'histoire de la littérature européenne.

(Illustr. : Francesco Robortello, In librum Aristotelis de arte Poetica, explicationes, Basileae: per Ioannem Heruagium iuniorem, 1555. In folio)

La zoomorphie satirique, constante dans l’histoire de la littérature, constitue un vivier de sens très diversifiés, voire antagonistes. L’animal sert-il de masque pour ne pas désigner directement ses cibles ? Assure-t-il une fonction de désindividualisation et donc de naturalisation des désordres sociaux et politiques ? Sert-il de médiateur du point de vue de l’auteur ? Le colloque tenu à Paris les 7 & 8 novembre 2024 tentait de répondre à ces questions en assumant une conception large de la satire comme forme hybride privilégiant le rire orienté, et, parfois, un comique plus discret, aux intentions complexes. Les Colloques en ligne de Fabula en accueillent les actes, réunis par Anne Simon et Nicolas Corréard, avec la collaboration de Louis Pijaudier-Cabot, et mis en ligne avec le soutien de l'Université de Lausanne.

"Qu’est-ce qu’une expérience fasciste ordinaire ? Qu’est-ce qu’un flash fasciste dans une vie normale ? Un détail, un mot, un geste, dont vous avez brutalement la certitude que c’est ça, que, cette fois-ci, vous n’interprétez pas, ce n’est pas de la parano, c’est pour de bon, pour de vrai. Vous voilà saisi·e". C’est ce saisissement, et ce qui l’a provoqué, que décrivent les courts textes de Soixante-dix fantômes révélés par Nathalie Quintane, avec ce simple sous-titre : Choses vues.

(Illustr. : Une journée particulière d'Ettore Scola, 1977)

Sous le titre Dangereuses traductions, Chiara Montini fait paraître aux Presses Universitaires de Vincennes une anthologie des essais de Nabokov relatifs à la traduction, pour la plupart inédits en français. L'ouvrage présente la pensée et les pratiques de la traduction de Nabokov, leur évolution dans le temps jusqu’à la défense radicale du littéralisme, une position extrême et dérangeante. Une plongée dans l’histoire de la traduction au travers d’une traduction, celle d'Eugène Onéguine, qui a fait date dans l'histoire de la littérature.

Six jours par semaine, Anaïs Nin est femme de banquier. Mais le jeudi… son mari Hugo lui laisse faire ce qu’elle veut, à condition de ne pas savoir. Et c’est peut-être mieux. Anaïs n’a pas besoin d’une permission de sortie pour être libérée, elle aime dévorer la vie. D’un psychanalyste sauvage avec fouet et fixe-chaussettes aux flâneries en compagnie d’Antonin Artaud ou de la belle June Miller, quatre chapitres de son Journal secret évoquent la vie folle dans Paris : quatre échappées buissonnières dans la vie d’Anaïs, faites de transgression du quotidien, de l’ordre bourgeois, des classes sociales et de sexualité. Mais jusqu’où peut-on aller trop loin ? Xavier Mauméjean nous raconte La Semaine des quatre jeudis (Alma/Seuil).

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